E4/R1
26//Die Regenmaschine. Ein kleiner Knopf, rot, an der unteren Seite der Schachtel, setzte sie auf Druck in Bewegung. Ein ferner Rosengarten wird bewässert. Der Mann am Strassenrand spielte Luftharfe. Ich öffnete den Regenschirm, obwohl ich nie einen solchen mit mir herumtrage und hielt ihn über den Rinnstein. Wie Wassertropfen zerplatzten die Töne in meinen Ohren und hinterliessen den Eindruck, ich hätte sie gehört. Der alte Mann zwinkerte mir zu. Nichts ist Illusion, sagte er zu mir und spielte weiter. Die Zuhörer drängten sich näher. Sie sind wie Tauben. Picken nach allem, was nach einem Brotkrumen aussah und hörten sie doch nicht. Der Mann neigte den Kopf zu Seite, hob die linke Hand und zupfte die Saite mit der Rechten: Ave Maria. Die Tauben trippelten über den Domplatz. Ich fütterte sie, doch sie assen nichts. Sie kannten das Wort „Brot“ nicht. Und ein Mensch schrieb „Rose“.