B3/E18/W
17/169// Oktave. Im Übergang von Zeit und Wirklichkeit. Die Wiederholung schien zu dauern. Die Einmaligkeit und das Geschehnis. Vielleicht hätte man die Lücke finden können, um über den eigenen Schatten zu springen. Er war eine Wolke Schnee über der Landschaft. Warten, bis die Sonne scheint. Verschmelzung. Die eine Wirklichkeit entspricht der vielen andern, die sie, zusammengefasst ausmacht. Doch der Zeit vertraute ich sie nicht an. Ihr am wenigsten. Sie erfasst nur eine Zeile einer Oktave. Die Wirklichkeit. Voraussetzung damit Zeit geschieht, die Dinge in ihr? Die Namen? Das Befinden? Finde ich das Rad? Seine Formel zur Welt? Sprache? Die Annahme, das sie so erscheint, wie sie ist? Bleibt die Erinnerung an Meer ausreichend, um es zu beschreiben? Müsste ich hinfahren, teilhaben, um es zu erfahren? In Wirklichkeit? Innerhalb oder ausserhalb der Zeit?
Es war vieles geschehen, seit wir uns das letzte mal gesehen hatten, sagte ich und Anna nickte. Die Zeit verändert die Dinge und uns, sagte sie. Was geschieht, ohne unser Dazutun? Wir fügen einfach die Geschehnisse aneinander, nicht wahr? Wie würden wir sonst alles auf die Reihe bekommen und uns erklären können, was uns bewegt dies oder das zu erleben oder uns für oder gegen etwas zu entscheiden. Fügung, sagte sie, sei sehr genügsam. Wir steigen ein, in das Leben, wie auf den Rücken eines bunten Pferdes auf dem Karussell und werden im Kreis gedreht. Das Tier können wir tauschen, nicht die Richtung. Kommen wir dort an, wo wir angefangen haben? Nein, Anna schüttelte den Kopf. Ihr langes Haar, das sie zu einem Pferdeschwanz gebunden hatte, warf sich ihr ins Gesicht. So einfach ist es nicht, das Leben und die Drehung und der Ort nicht. Wäre es möglich, das Pferd zu wechseln, wäre es mit dem Ankommen ebenso. Wir wachsen, sagte sie, wir entwachsen dem Karussell. Es sind Oktaven, sagte ich. Ja, antwortete Anna, es ist das, was wir sehen.