sonar. Wenn ich das Eine in das Andere spreche. Ein Echolot, das Wort. Befeuchtet die Lippen, gräbt eine Spur, hinterlässt Gedanken, eine Muschelbank. Das Bildende, ohne Zeichen. Unfassbar wären die Dinge ohne Namen. Sehe ich mit Worten? Mit meinen Händen? Mich in Dir, wenn ich sage, ich sei die Tänzerin Deiner Choreografie?